Откуда берётся этот страх? Как я его познала?
Помню свой самый первый ночной кошмар. Мне было так мало лет, что я не смогла объяснить маме, почему плакала ночью...
... Серое небо. И ветка голая, совсем без листьев, колышется. Я во дворе, а мне на встречу идёт мужчина. Серый асфальт, и дома тоже серые. А он идёт прямо на меня и смотрит, и головой крутит, и идёт...
Кто это? Понятия не имею. Сон ни разу не повторился. Хотя кошмары преследовали меня в детстве настолько, что я интуитивно научилась уходить в управляемые сны. Лет в девять, наверное.
Слушаю блистательный роман «Жили были старик со старухой» Елены Катишонок. От (даже гуманных по отношению к читателю) рассказов об ужасах войны и геноциде кровь стынет в жилах. В себя едва ли прихожу. Откуда этот страх?
Что делало мое воплощение во время второй мировой? Было убито? Убивало?
И снова сон, приснившейся когда-то юной девушке...
... Смотрюсь в круглое зеркало, висящее на стене, и вижу красивую взрослую женщину. Глаза голубые, немного морщин, светлые волосы собраны в пучок на затылке. Хожу по коммунальной квартире и говорю с соседями на незнакомом языке. Оплакиваю убитого на войне мужа. Его образ всплывает в памяти. Скучаю по дочери, отправленной в деревню. И слышу звук сирен. Быстрей - в бомбоубежище! Бегу с соседкой. Взрыв. Летящие куски штукатурки и черепицы. Ещё взрыв. Я бегу. Взрыв. И ни-че-го...
Мне стоило бы написать этот пост 9 мая. Но накатило прям сейчас. Уж извините.